Шторм уходил...

Шторм уходил, сгущая пелену
у горизонта, где толпились горы.
Он покидал приморский южный город,
он покидал промокшую страну.
Он уходил, как побеждённый воин -
лишь глухо огрызался дальний гром.
Уже в морщинах сохнущих промоин
играло золото на голубом.
Парило. В знойном воздухе, дышать
от сырости почти не получалось.
Но день клонился к вечеру. Смеркалось.
Цикады начинали обещать
сгущающейся ночи колдовство,
привычное для тех, кто с ним повенчан.
Уже мужчины раздевали женщин,
заботой прикрывая естество.
Всё возвращалось на круги своя.
И шторм уже стал летописной ложью.
И если до сих пор был зритель в ложе,
то им, похоже, оказалась я.
Я провожала взглядом туч чреду,
я чувствовала горечь расставанья.
Шторм вяло огрызался на прощанье,
как всё уходит, как и я уйду,
задав вопрос и не найдя ответа,
я тоже в хмурой грустной пелене
вот-вот покину этот город лета,
 и лето позабудет обо мне.