По росе, задевая растяжки
Паутин, бередя сухостой,
Отпустив городские замашки,
Я бегу на свиданье с собой...
По тропе, в тот осинник заросший,
Где в прохладе живет тишина,
И стесняясь, смолкают галоши,
Лишь ворчит над осотом пчела.
Запах августа стелется густо,
Запах детства, родного угла.
Не беда, что в ведре моем пусто,
Я сюда за собою пришла...
За собой...
© Copyright: Волька Из Латвии, 2020
Свидетельство о публикации №120082305600
Свидетельство о публикации №120082305600
Рецензии