Всё думалось о чём-то о простом.
Была жара, мечталось о морозе.
Лета клонили, как известно, к прозе
и к мемуарам, видимо, потом.
За окнами в безветренной дали́,
измученные солнечным пожаром,
склоняли над горячим тротуаром
деревья ветви грустные свои.
Я тоже грустен был в полдневный час.
Кончался август и кончалось лето,
и кое-где осенняя примета,
ещё едва заметная для глаз,
мелькала вдруг желтеющим листом
и к вечеру темнеющим пространством,
в котором мне с завидным постоянством
всё думалось о чём-то о простом.
Всё думалось...
© Copyright: Михаил Эндин, 2020
Свидетельство о публикации №120082304469
Свидетельство о публикации №120082304469
Рецензии
