Стою, курю...

Стою, курю... Летает в воздухе простое откровенье - ещё мгновенье на работе и... сгорю. Безтелым облаком плыву домой. Я на плаву, всё так. Но мне не нужен знак с небес, чтобы понять как я, свой злейший враг, окончу акт, главу, историю, пролог.
Вновь скорый сон роняет занавес. Антракт.

Лежу, смотрю... Пожалуй, покурю в пути. Не буду чай - ещё минуту украду как вор. Но вот часы отбили приговор.  Встаю. Костюм. Под головной убор пробор, под ним беззвучный ор - засорный шлакомыслехор, забивший до краёв сознанье. В брод. Беру уклон на бред, встав в ряд как клон, как клоун на поклон, стеклом на лом, в мой офисный дурдом. Подделка жизни, контрафакт. Не сжат кулак. Автопилот на взвод. И это факт, что без него никак. Антракт.

Стою, курю...

30.08.2018


Рецензии