Стою, курю...
Вновь скорый сон роняет занавес. Антракт.
Лежу, смотрю... Пожалуй, покурю в пути. Не буду чай - ещё минуту украду как вор. Но вот часы отбили приговор. Встаю. Костюм. Под головной убор пробор, под ним беззвучный ор - засорный шлакомыслехор, забивший до краёв сознанье. В брод. Беру уклон на бред, встав в ряд как клон, как клоун на поклон, стеклом на лом, в мой офисный дурдом. Подделка жизни, контрафакт. Не сжат кулак. Автопилот на взвод. И это факт, что без него никак. Антракт.
Стою, курю...
30.08.2018
Свидетельство о публикации №120082300331