Жара. В тени под сорок.
И некуда слинять.
И мозг горит, как порох...
Июль, ядрёна мать!
Пипл спрятался по норам
Прокуренных квартир,
И, чтя заветы Торы,
Кошерный пьёт кефир.
А мне б сейчас в прохладу
Альпийскую лугов,
А мне бы пить отраду
Проснувшихся цветов,
А мне б нырнуть в глубины
Задумчивых озёр,
Мне б в заросли жасмина,
В красу кавказских гор...
Жара. В тени под сорок.
А мне пора бежать -
Дел непочатый ворох...
Хреново, вашу мать!
***
Жара
© Copyright: Борис Михлин, 2020
Свидетельство о публикации №120082303045
Свидетельство о публикации №120082303045
Рецензии
Прочла с улыбкой! Отлично написано, Борис! С искренним уважением и теплом души, Оля
Ольга Александровна Черепанова 23.08.2020 16:50 • Заявить о нарушении
Ольга Александровна Черепанова 23.08.2020 16:50 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.