Я не крошила буквы на листок,
я тщательно согрев в тепле ладоней,
делила свет: и север, и восток,
на тонкий запад, юг потусторонний.
Сушила листья, после, растерев
меж пальцев, посыпала сверху,
и листья уже дважды умерев,
рождались вновь, как будто нету смерти.
Я не роняла пепел с сигарет,
я серым рисовала старый город,
тот город где, конечно, смерти нет,
того, что был пожизненно мне дорог.
Потом собрав живой придонный ил,
с остатком рыб и лодок в виде ила,
писала им, как он меня любил.
Ил сох, на нём царапала: ...любила...
Я руки грела, к сердцу прислонив,
поскольку - осень, значит мёрзли руки,
я отмывала буквы от земли,
чтоб тут же выговаривались звуки,
валились комом, путались в слова,
переплетались, ссорились, и снова...
... Да разве может это голова
придумать, так вынашивая слово ...
Стих о стихах
© Copyright: Людмила Кручинина, 2020
Свидетельство о публикации №120082302723
Свидетельство о публикации №120082302723
Рецензии