По пятнадцать...

Возможно ли нам каждого понять
И до души уставшей достучаться?
Ведь нам уже давно не двадцать пять.
Почти, четыре раза по пятнадцать...

Утрирую, здесь возраст ни при чём,
Он просто образ времени свободы.
Когда, тогда, какие наши годы?
А нынешнее, что? - Переживём!

Вот солнца луч блеснул в твоё окно,
А вот, Луна туда же заглянула
И просится войти, и разрешения ждёт!
Хотя, это беглянка разве нужно?

Ей нужен неба полусонный мрак
И жалобные стоны восхищений!..
А не старик, к тому ж, почти дурак,
Хоть говорят в народе, что он гений...

Что родственник, почти что, сатане,
Что продался за мелкие посулы,
Что бродит в тьме, в кромешной тишине
И пишет на бумаге томно думы...

Вбивает в строчки лёгкость мастерства,
Какие-то несметности сомнений...
Что будто бы, душа его мертва
За сотни лет до этих поколений.

И взгляд его из чёрной пустоты
Сверлит пытливо местное пространство,
Коты с ним говорят всегда "на ты"
И вместе с ним грешат непостоянством...

Вот по двору бредёт, не быстроход,
Походкой шаркает асфальта тёплый мякиш,
Сквозь облака, Луна за ним плывёт,
Чуть освещая призрачность сумятиц...

По счёту открывает дверь в подъезд,
В этаж свой поднимается по счёту,
Скребёт ключом, с замками канитель,
А завтра, как обычно, на работу...

Выходит так, что не пенсионер,
Хоть вышел так давно из пионеров...
Молва всегда припишет людям хрень,
А мы ей верим, часто и без меры.

Возможно ли нам каждого понять
И до души уставшей достучаться?
Ведь нам уже давно не двадцать пять.
Почти, четыре раза по пятнадцать...

Скрипит в ночи уставшее перо,
Записывает, чтобы не забылось,
Как солнца луч блеснул в твоё окно,
А вот, Луна туда же завалилась.

22.08.20.