Как много стылых дней в календаре...
Здесь... Северные ветры и туманы,
Промозглость утр и хаотичность дней
В своей епархии... И опустелость храмов...
Как много стылых лиц навстречу мне,
Все по касательной проходят мимо...
Не зацепиться и не заболеть...
Поэтому примерно все и мнимо...
И мнится мне, что счастье мое здесь...
За пеленой дождливости и дымки
Туманной, предрассветной... Давит крест
Яремную предчувствием... Ошибок
Приходит осознание, тогда,
Когда нет вдохновения и силы
Вершить их вновь... А голова
Седа от мыслей, с возрастом унылых...
Как эта предосенняя пора...
Как много стылых дней... Но не погода
Виновницей, что холод так сковал
Мое нутро... И стылей год за годом...
Мнимо
© Copyright: Агата Грук, 2020
Свидетельство о публикации №120082201693
Свидетельство о публикации №120082201693
Рецензии