Что-то русло подустало
Воды вольные беречь
И зелёным одеялом
Принакрыло берег плеч.
Заросло густой осокой,
В ней вода – сродни болот.
Даже утки одиноко
К ней не делают налёт.
И кому приятна старость,
На неё – смущённый взгляд.
Но об этом не мечталось
Никому сто лет назад.
Даже не мечталось
© Copyright: Валерий Тихомиров, 2020
Свидетельство о публикации №120082109190
Свидетельство о публикации №120082109190
Рецензии