Синдром человека из прошлого

Фотоальбом в руках – уже привычка,
Его листаем каждый день;
Мы потеряли ключ, использовав отмычку,
Мы потеряли счастье, здесь осталась только тень.

И тень сама тому не рада,
Сама уйти уже готова,
Но как уйти под дулом автомата?
Давай опять, давай по новой.

Давай кричать, что люди – мусор,
Лишь с разным сроком разложения земле,
Конечно, это многим не по вкусу,
Зато по вкусу точно мне.

Да, только кофе греть уже не может,
Не ощущаю сахар я и соль,
Пора достать клинок из ножен
И дать судьбе последний бой.

Его я безусловно проиграю,
К гадалкам можно не ходить,
Мой путь – не путь для самурай,
Ведь нужно будет с унижением прожить.

Прожить не год, а целых семь,
Прожить, эмоции скрывая,
Крутиться, словно белка в колесе,
Пока тебя же этим колесом и не раздавят.

А шкурку – выбросят на свалку,
Ведь так дешевле, чем похоронить.
Вложите мне в кармашек зажигалку,
Чтоб я мог рай весь прокурить.

Чтоб дым вдруг превратился в облака,
Чтоб люди – превратились в муравьёв;
Нам сложно говорить родным: “Пока”,
И пока сказать им это не готов.

Я не готов уйти, оставив кучу пепла,
Я не готов уйти, я не готов уйти сейчас
В момент, когда душа моя окрепла,
Когда я жив, как будто в первый раз.

Я больше не астматик с Паркинсоном,
Что тянется трясущейся рукой
Ко всем едва ли мне знакомым
Людям, мчащимся толпой.

Я излечил порок на рваном сердце,
Его заклеив пластырем цветным;
От этой жизни никуда не сможем деться,
Хотя, мы и деваться-то не очень и хотим.

Удары смело принимаем мы лицом,
Когда ножи втыкают в спину,
Когда вокруг всё будто сон,
Но только сон наполовину.

Я научился заново дышать,
От аппарата можно отключаться,
Я даже научился забывать,
Забывать, чтоб после возвращаться.

Стучаться в двери, где закрыто,
Смотреть в глаза своим друзьям,
Потратить тысячу попыток,
И осознать – мы не друзья.

Скорее, кучка незнакомцев,
Имевших общий интерес;
Когда взойдёт на небе Солнце,
Тогда пойму, что я действительно воскрес.

Пойму, что я действительно смирился,
Пойму, что мой диагноз – пустота,
Ведь в пустоту весь мир мой превратился
Под крик почти погибшего кита.

Он вместе с океаном пил бензин,
Как я снотворное с вином;
А что для всех серотонин -
То для меня Гоморра и Содом. 

Такой же ад, где паника и трупы,
Такой же предсказуемый финал,
В котором пепел приземлятся на губы,
В котором пол мне ноги обжигал.

Я даже выдумал для этого болезнь,
Я даже выдумал для этого синдром,
Когда тебя попросят в прошлое не лезть,
Но тебе на эти просьбы – всё равно.

Характерный симптом – боль в запястьях
И помощь нужна для него неотложная,
Спасибо, что когда-то была его частью,
А этот синдром – синдром человека,
У которого нет настоящего,
У которого есть только прошлое.