Я гляжу на руки и вижу старика

Я гляжу на руки и вижу старика,
На трудовые, старческие руки.
Запутана как-то получается судьба
И не понять её мне в сути.

Что я живу? Человек лишь миг,
Чего ж стоит он на этом свете?
Этот в пятьдесят килограммов крови
Наполненный богом мешочек.

Целая жизнь, история любви,
Сколько великого - жизнь, эмоции,
И это все в одной лишь черте
Меж двумя простыми датами на надгробии.

И эта кровь - о, эта кровь!,
Она ведёт нас в начало мира.
В жилах течёт река истории плодов
От великих войн и до первого Адама.

И этот век, запутано время.
Века? Над нами шутит Божество.
От нас до самого средневековья
Всего лишь несколько стоит отцов.

Но как мне передать намыленное мной,
О том, как страшно всё и шутливо?
За всех миллиарды плакал Пророк,
Обходя в своих исканиях время.

И пока падала чаша, все смог познать,
Как познал, наверное, Мышкин.
О чем нам Алёша толкует и князь,
Какое место в жизни у религии?

Пророки - они ли пророки,
Или просто эпилептики в судьбе?
Болен ли я в собственной вере
О боге, о человеке, о себе и тебе?

Ведь странен я, не философ, но раб
Моих же исканий и веры,
Где точно так же болен я
От этой самой философской болезни,

И если у этих - откровенье в минуте,
То моё откровение растянуто в жизнь,
Где миг пред припадком до самой могилы
Отдано на попечение судьи.

09.08.2020