В немой обыденности бесконечных дней
похожих на лоскутья пыли на асфальте.
Казалось, ты уже не думаешь о ней
давно забыв, какого цвета было платье.
В унылой череде пустых, мирских забот
ты ищешь утешение, а жизнь проходит мимо.
И лишь во сне, холодный, липкий пот
огнем пылая, душу жарит нестерпимо.
Наутро, сбросив панцирь мокрой простыни
находишь утешение в бутылке водки.
И вновь прокручиваешь счастья дни
смеясь и плача, с луком съев селедки.
Рука беспутно ищет, снова, телефон
в попытках тщетных, твой услышать голос.
Но, в монологе извращенном разрядился он
лишь на расческе, позабытой, вьется волос.
Какая правда, в результате, нам нужна
та, что привычна всем, но чуждА сердцу.
Себе не лгите, ведь какого же рожна
бокал вы наполняете, не жалея перцу.
Две правды
© Copyright: Павел Кузнецов 8, 2020
Свидетельство о публикации №120082008928
Свидетельство о публикации №120082008928
Рецензии