Добрый день IV

Добрый день.
Как ни крути, а прошлое нередко бывает теплее, нежнее и приятнее, чем настоящее. Почему, спросите? Трудно сказать. Философы дремучие, мудрецы седые да что там, женщины… красивые и не очень… таблички пекли глиняные, пергамент, бумагу изводили, перья, головы ломали, но, в конце концов, ничего путного не придумали. И было так не одну сотню (тысячу!) лет. И я тоже не могу сказать - почему?
Все это правда: настоящее обуяно жизнью, трепетом, несравненной реальностью и, самое главное - ожиданием чуда. Хотя бы самого маленького. Но… проходят минуты, часы, мгновения, составляющие года, десятилетия, а то и века... и часто случается, что чудо - обыкновенный мираж. Обидно. Досадно, но… Заратустра с ним. Через некоторое, вполне вероятно, небольшое время все устаканивается и опять – все как всегда и даже, как уверяют - лучше, чем было. Неприятность в том, что настоящее, как, впрочем, и завтрашнее, увы, превращается в прошлое. Ничто не вечно…
Удивительно, но этот странный и дурацкий закон Природы работает как часы уже многие тысяче… нет! Миллиардолетия! Грустно? Еще как. Более того, печально...
Ни оттого ли некоторые из нас, мужчин, разумеется, не выдерживая такого чудовищного напряжения настоящим, ударяются, случается, во все тяжкие, да ещё и с горячительным, которое, подчас, имеет самое трагичное продолжение? Примеры? Пожалуйста: недавний трагический случай с известным актером на дороге.
А вот, например, некоторые чувствительные женщины, сидя вечером у окна, в которое смотрит ничего не понимающая Луна, глядя в никуда, и едва заметно улыбаясь чему-то, пускают редкую, тягостную слезу по щекам. Другие же, и опять - все те же женщины, в ночное откровение доверяют все свои эмоции самой верной подруге - подушке... И после, их подруги уверяют, что им становится немного легче. Подушке, разумеется, мокрее. Так… о чем я? Ах, да…
Есть, правда, еще немногочисленная категория людей, как правило, мужская, которая все свои переживания и эмоциональные порывы, поручает перу и бумаге (в современном переводе: компу). И, если повезет, то из-под пера (клавиатуры) выходят неплохие произведения, скажу я вам.
"Читала Вашу повесть и... плакала", "Вы просто тайно залезли в мою душу и... написали Ваш опус. Мне грустно и радостно, одновременно", - что ж, переживания читателей (читательниц) вполне понимаемы. Но проходит все: и переживания, и слезы, и даже ожидание чуда... Настоящее умеет стирать своим волшебным платочком нахлынувшие, вдруг, эмоции. Да и как же быть по-иному? Большинство из нас подобное обозначают просто: это жизнь. Вот-вот... Сами дров наломаем, запутаем все, а виновата жизнь. Удобненько получается. Хотя, может быть, и преувеличиваю...
И все же, мы снова и снова ищем минутку, чтобы вновь погрузиться в это нежное и ожидаемое давно и недавно минувшее. И все снова повторяется: вечер, тишина, луна в окне, скупая слеза, мокрая подушка...
Но, дорогие мои читатели, так не годится. Только: перо и бумага (комп). Именно им доверяю свое самое сокровенное, самое дорогое - прошлое.
Разумеется, что в произведениях не найти точной автобиографичности сюжета. Преобразованное в события и действия героев прошлое, становится на время чтения - вашим настоящим. Не чудо ли это? Чудо! И я дарю его тебе, мой дорогой и чувственный читатель. А дальше... Возможно, подушка мокрая, Луна смотрит в окно, одинокая слеза по щеке... Не лучшая ли это награда за труд?
Кто знает… Кто знает…