Рявкнул спектаклем театр и застыл...
Близится осень.
Семь календарных без капли чернил...
Может, взять всё и бросить?
Церковные мыши слились в хоровод,
Опадает извёстка...
Безлюдье людей - это только народ,
Не толпа даже, горстка
Без вины виноватых, сирых, немых,
Скованных цепью,
Стучащихся в двери сумы и тюрьмы,
Тюрьма стала целью.
Играет поэзия оркестрами душ,
И плачет, и хлещет...
Время - неверный любовник, а муж
Опять выбрал Вечность,
И на кровати из тонких пружин
Они что-то искали...
Блаженны, кто не пытались жить
И те, кто не начинали...
Безлюдье
© Copyright: Павел Сухоруков, 2020
Свидетельство о публикации №120082006699
Свидетельство о публикации №120082006699
Рецензии