Художник

Художник не напишет полотно
Без знания того, кто водит кистью.
Художник, наблюдая в парке листья,
Едва ль осознаёт, что он одно
С деревьями, пусть опадают краски
Осеннего парада забытья.
Ветра с деревьев посрывают маски,
Останется лишь свет, - в нём ты и я.
Природа с человеком дружат вечно,
Влюблённые в осеннюю листву.
В оврагах лёгкий дым и дух аптечный,
Которым, Боже, только и живу.
Листом валяюсь на вечерней службе
В сиянии задумчивых лучей.
Напиться, как собаке, мне из луж бы
В скрещении блистающих мечей.
Уговорить строптивую подругу,
Блохастую попутчицу небес
Всю ночь бежать по замкнутому кругу
В созвездии лохматых поэтесс.
Линять до самых заморозков снова,
И, опадая, словно дерева,
Не находить единственного слова,
Лишь клочья бурой шерсти, где трава
Подмёрзла, отодрав фрагменты кожи.
На ней тавро кровавое стихов.
И наше солнцем тронутое ложе,
Поэзия в объятьях облаков.