Слабые строки, потухший взгляд...
Плач пера затихший...
Истекшие сроки, море преград,
И перст, курка достигший.
Расплавленные, стынувшие мысли,
Простынь, мокрая насквозь...
Шумит конвейер новых истин,
И сердце с головою врозь...
Охрипший, напрочь, голос мирозданья,
Остывший белый вождь,
И дыры чёрные в нашем сознании,
И ядовитый красный дождь.
Не пишется, не спится, не живётся,
Молчит моя струна...
Никто не ждёт, не плачет, не смеётся,
И чаша, полная вина.
По равнодушным не скорблю, не плачу,
И мой окаменевший лик,
Для тех, кто верит - выглядит иначе,
И слышится за ликом крик.
Его услышит далеко не каждый,
И слава Богу. Не хочу...
Кричать, просить у равнодушных дважды.
Лишь трижды пО столу стучу.
Поэт
© Copyright: Николай Уральский, 2020
Свидетельство о публикации №120082001093
Свидетельство о публикации №120082001093
Рецензии