Прощай, Сотбис!

Фигуры резные
Коней златогривых -
Упрямых и добрых,
Смешных,  горделивых
Идут с молотка
Где цена баснословна…
Искусство – конвейер.
Искусство условно.
Искусство потеет,
Искусство лоснится,
Искусство – азарт
На взволнованных лицах
И страшно коням
От такой перемены
До вздыбленной гривы,
До взмыленной пены.

Ах, что я заладил:
«Искусство,  искусство…»
Оно не вмешается
в ложе Прокруста,
Не хочет годами
Томиться в неволе
И вот потому
Мне до ноющей боли
Так жаль своенравных
Лошадок ретивых,
И встречного ветра,
Поющего в гривах…

И не закричать
и не выпалить прямо,
Что здесь в этот час
Зарождается драма,
Что будет табун
Скакунов разномастных
Хандрить, безусловно,
В коллекциях частных
Как будто в аду
Где нет солнца в зените…

Шепну на ходу:
 «Дорогие, бегите!..»

И вдруг...
Это «вдруг» нарушает приличья
И вот уже кони
Меняют обличья –
Со звоном они
Вырывают копыта
Из мрамора, глины,
Стекла и гранита.
Встают на дыбы
Разрывая оковы
И звонко на счастье
Подковы, подковы…

И вздрогнул весь мир
От величия мига:
И Марка Святого
Рванулась квадрига,
И в ужасе люди
Смотрели, сомлело
Как бронзовый мчится
Скакун Донателло,
И будто от холода
Сжалась Европа
От звука аллюра,
От гула галопа.
И суетный мир
Опустел в одночасье

И только подковы
На счастье, на счастье…