Не пишется. Бумагу рвёт перо.
Чернила сохнут, не успев коснуться
листа, оставить след. Разбилось блюдце
любимое, что треснуло давно.
Не дышится. Нет воздуха. Вокруг
расплавленное, выжженное лето,
и сердце тонкой ниточкой продето
в иглу судьбы, что выпала из рук.
Не верится. Не слышит он молитв.
Не так молюсь. Не тем. Иль плохи свечи,
что гаснут на ветру. Всё врут — не лечит
ни время, ни врачи. Болит, болит.
Не выберусь. Не выберу пути,
единственного, верного, прямого.
Перевернёшь листок — увидишь слово.
Прочти. Пойми. Прости. И отпусти.
Ненаписанные стихи
© Copyright: Елена Асатурова, 2020
Свидетельство о публикации №120081906644
Свидетельство о публикации №120081906644
Рецензии