Дороги

Линии. Линии. Линии. Знаки. Петли. Пробки. Ямы. Штрафы. Мысли…
Меняется хаос застройки больших городов, как картинки из фильмов.
В них сотни сюжетов сплелись воедино, транслируя тайные смыслы.
Ни глобус, ни ветку, ни льва не получат актёры тех фильмов без титров.

Дороги, покрытые пылью веков, одиноко томятся в тени городов,
Дороги затоптаны множеством грязных подошв каблуков и ботинок.   
Дорогами сшиты пространство и жизни, застывшие в окнах домов,
Дороги в начале, дороги в конце, а меж ними полсотни тропинок.

Дороги. Дороги. Дороги… Избиты, забыты, убиты, сокрыты,
Истёрты до дыр и из памяти стёрты Дороги, ведущие в быт
Грунтовкой, щебёнкой, асфальтной гребёнкой, судьбой бессердечной изрыты.
Стоим. На проспекте Свободы затор. Стопори. Светофор. Не горит…

Уже не горит и огонь за сплетением солнца. Не светятся фары.
Не видно дороги. Парковка-обочина - жизни пощёчина. Гнев…
Дороги к успеху везут дураков, а достойным фальшивят фанфары,
Терзают полотна дорог бесконечные мысли, взводящие нерв,

И слышится внутренний голос: «Постскриптум – в дорогу! В дорогу! В дорогу!»
Во мрак, в бесконечность, в слепую беспечность, в закрытый на веки гештальт.
Мосты, переезды, чужие подъезды рождают инстинктов изжогу…
Бежать от себя, убегая от правды в песок и битум. В щебень. В филер. В асфальт.