Стрижи

Когда умолкнет писк последнего стрижа
И сбросят тополя рыжеющие платья,
Кто пропоёт в тиши все гимны и проклятья?
Чей подвиг занесут в небесную скрижаль?

Как жаль! Не удержать и к сердцу не прижать,
Не убаюкать тех, кто не сумел остаться.
Пустеющих полей – какое святотатство! –
Терзает взгляд простор и солнечная ржа…

Ещё покров небес сияет синевой,
Ещё стоит тепло, но дни уже короче.
А те, кто беды нам и радости пророчил,
Обходят нас тропой далёкой и кривой.

Им чудится в нас гнев, обида на обман,
Презрение и злость, надменность и гордыня.
Глупцы! Свободны мы от скорби и унынья.
Мы осень, как настой хмельной цедим до дна.

Всё просится уснуть, забыться белизной,
Укрыться от небес всевидящего ока.
А в сумерках теплом струится свет из окон
И грезит мир притихший будущей весной.

Однажды в эти сны, подснежье обнажив,
Ворвётся нежный звон ликующей капели.
Доделаем всё то, что прежде не успели,
А воздух над двором  вновь огласят стрижи.