Осень

Свежо... и легкая прохлада.
И разноцветная помада
видна на всем, что обняла,
что обняла и  раздала
природа в нежном поцелуе.
Еще дождя не хлещут струи,
еще не студит ветер злой,
уже не палит летний зной,
и все цветет, дарИт плоды.
Отяжелелые сады
ломЯтся пестрыми дарами.
Хлеба, пушистыми стогами,
стоят на скошенных полях.
На старых, дряхлых, серых пнях
густые мхи благоухают,
но в водухе уже  витает
Светилы летнего исход.
Оно украдкою прильнет
в закате к Матушке-Земле,
и там, в туманной пелене,
укроет теплыми лучами.
Я с ним, прохладными ночами,
как сам Морфей, парю во снах.
Еще широкий твой размах
присущь во всем, что тешит взгляд.
И нет, увы, пути назад,
а лишь вперед природа мчится,
ее присутствие струится,
и не остановить ее.
Она раздаст дары, свое
получит каждый, дай ей срок.
И в этот ласковый денек
возьму, что Осень мне дала:
плодов, веселья и тепла
с лихвой хватило. И пою,
я оду скромную свою,
как все сильней день ото дня
ты, Осень, радуешь меня!