Та, которая мне нужна...

rap poem

Когда друзья меня спросят, на кого похожа она,
именно та, вот та, которая тебе нужна,
я долго думать не буду, скажу всё как есть, по сути,
пусть она будет такой, что после неё никого уже не будет....
...никого уже не будет...

Я вижу её... она похожа на парижанку,
ходит там по бутикам и ищет шапку-ушанку...
потрясающе белую, чтобы не так, как у всех,
чтобы приехать ко мне, когда выпадет снег...
...когда выпадет снег...    

А мы выпадем в снег и будем просто валяться,
и в каждом мгновении...  немыслимо обновляться...
снег будет хрустеть под нашими спинами...
и мы почувствуем себя снежно-нежными дельфинами...

а то ведь там снега нет... ну а может он есть,
я эти моменты смогу по губам прочесть...
она чувственная... она чувствует своего парня...
и, если она чувствует — её больше ничего не парит!
...больше ничего не парит...
...больше ничего не парит...
она в чувстве парит, как пар,
как пелерина далёких звёзд,
реальный в сетях у неё аватар,
она честна во всём — это не вопрос...
она не ждёт какого-то чуда — она чудит сама,
и это нереально круто...
и если мы вместе — похрен любая зима!
...похрен любая зима...

А может быть она родом из народа Италии,
из мачо делает крейзи её осиная талия...
её ник — Гармония, космически хаотична,
да, она гонит не по-детски... но это всё так органично...
органично, но неограниченно... просто...
она будет той... той, что заменит мне воздух...
да я буду дышать Ею...
соединяться с нею — Праной своЕю...
но здесь не всё так однозначно... Когда сосуды до краёв,
то дальше просто нон-стоп, непрерывно буду я Праной её...
...буду Праной её...

А может она из Германии... из города Ганновер...
и океаны её фантазий переполнены доверху...
ведь для неё этот мир беспощадно реален...
она мечтает о том, кто будет неидеален...
неидеально войдёт, будет в словах не изящен,
в почти идеальной стране мечтает о настоящем...
...мечтает о настоящем...

Ну а быть может она девчонка из Амстердама,
где модным быть— давно отстой, пусть моднячит по беспределу мама,
она фатально немодная, она немного шальная,
при свете солнца — ботаник, в свете софитов — отрывная...
Она не стремится к чужой цели — она не ракета,
и нарисованных в инсте не признаёт авторитетов,
она такая, как есть, и если я буду жестко гнать,
она возьмёт меня крепко за руку, и скажет «стоять»...

И чтобы со мной дунуть, —
для неё было «раз плюнуть»,
но только не табак... только не алкоголь...
она играет себя... ведь ей идёт эта роль...

И если ты — это она, то давай прыгай сюда,
я жду тебя, а нас... где-то большие города...
уже давно нас ждут — не дождутся, большие огни,
что заливают танцполы... ведь мы, знаешь, — это они...
...мы — это они...
…..........................

чтоб хоть в январе, хоть в апреле,
мы нереально горели,
и чтобы видело солнце,
как мы реально несёмся...

и чтоб всегда её видел я издалека,
такой реальной как есть... и нереальной слегка
чтоб она шла мне навстречу походкой летящей...
и я бы понимал... я чувствовал — это моё...
Настоящее...