Пророк, неистовый пройдоха?..
Проживший меру своих сил...
Кем ты хотел быть волей рока?
Уж сам, наверно, позабыл?
Играя в бренности игрушки
В бездарной плоскости стола,
Писал скабрезные частушки,
Гулял уроки мастерства...
Топил свои больные чувства
В бездонном омуте вина!
Приобретая лишь безумства
И боль, и беспросыпность сна...
Мерцали звёздные картинки
Над опустевшей головой,
Дарили женщины улыбки
И жизнь казалась неземной!..
И надо ж было так случиться,
В момент прозрения - бросил пить.
Стал различать чужие лица
И начал умно говорить.
И на подорванные нервы
Накинул сдержанно силки!
Был в этом, попросту, не первым
И, оказалось, не вторым.
Писать учился понемногу...
Так повезло, не пропил ум.
Нашёл посильную дорогу,
Осталась мрачность тяжких дум.
Стал понемногу возвращаться
К истокам жизни разбитной,
В которой искренне смеялся
Над целью призрачной, судьбой...
Коль возраст юности утерян,
Душе, в подарок, пару крыл,
Что отростил так неумело,
На день рождения подарил!
И пусть приходит грусть с тоскою
На время, чисто погостить,
На кухне сигарету с кофе
И дымом вечность покоптить...
Пророк, неистовый пройдоха?
И сам не знаю, кто теперь,
Когда живу по воле рока...
Зачем мне этот бред и хрень?..
18.08.20.
Свидетельство о публикации №120081806255