Неписьмо

Я написал бы вам письмо,
но, милая, подводит почерк...
Душа, что скована тесьмой -
не кожей - порождает почву

для строчек, загнанных в предел
любви и лжи/вещей и тела,
что, в общем, часто не у дел:
за гранью стройного предела.

Но суть в ином. Ведь ночь опять
стремится в день, за сонной шторой
пытаясь жизнь мою измять,
луну стирая, на которой -

считает (с Богом или без)
старушка-с-писанной-косою
сердца - за пазухой небес -
с годами вечного "простоя".

А мы, как прежде, тут как тут:
боимся света - рвёмся к Богу,
забыв о жадности минут,
что тащат судьбы по итогу.

И перед встречей с палачом
лишь угасаем эхом терций,
ведь выдержать удар в плечо
гораздо легче - пули в сердце.

И я скажу, взглянув в окно,
где даже розовое лето
грустит, что, если и дано
нам счастье, друг мой, знай, что это

не счастье вовсе, а всего,
как Бог, пришедший в одночасье,
туман обманчивый его
из зазеркалия несчастий.

17 августа.
2020 год.
Максим Кукоба