***

(Провинциал)

На Яковенко убитый в сраку -
ссу за школой, выгляжу денди;
осень две тысячи третьего, слякоть,
веществам скормил последние деньги.
Что ни мысль, то сюжет из Книги
Апокалипсиса Иоанна,
за свои золотые вериги
я наполнил немало баянов.
Вечереет. Ложатся тени
эбонитовыми мазками,
и так хочется пасть на колени
перед агнцами и щенками,
перед каждой тварью божьей,
чтоб молить о прощении громко -
это, вкупе с морозом по коже,
дурновест о грядущей ломке...

На Яковенко убитый в сраку -
осень, слякоть, две тысячи третий,
из квартиры вынес нахуй
мельхиор, дубленку, кассетник...
Разметал себя по притонам,
по флэтам и кафе привокзальным,
диалоги косплеил Платона
вместе с пушером каузальным,
чтоб ловить злые бюргержьи взгляды,
проутюжив по города шелку,
где в ухнарь разбодяжены яды,
и любовь оказалась дешевкой.
Свой конструктор черного цвета
я ломал насухую, потом
обнаружил себя в фиолетовом,
чтоб в итоге ваять в золотом...