Теперь стихи не пишут на бумаге.
Заметки в телефоне — вот их дом.
Покоятся без мира, бедолаги,
В смартфоне навороченном, крутом.
Теперь строка лобзаема курсором.
Не нужно тратить пасту и листы.
Неточности, чернильные узоры —
Забыты; мы идём путём простым.
Теперь берутся рифмы не из чувства,
Из надобности, чтобы как-то жить.
Поэты называется.... Безумство!
Читать таких — копаться в грязной лжи.
Теперь нет ритма, это случай редкий.
На ухо наступил творцам медведь.
Не музыка — одни её объедки.
Сегодняшних писак нельзя напеть.
Теперь стихи цеплять сердца не могут —
В них мелкий дух, для моли серой корм.
Казалось бы — прогресс! идём с ним в ногу,
Но что-то как-то это всё не норм.
lwbttry
© Copyright: Александра Изотова 777, 2020
Свидетельство о публикации №120081708453
Свидетельство о публикации №120081708453
Рецензии