Не мои целовал ты руки,
Не к моим припадал ногам.
От предательства старый флюгер
Лопнул, бедный, напополам.
От неправды рыдали ивы.
Ветер их утешал, как мог.
Я внесла свои коррективы -
Отпустила, и весь итог.
И не помню уже названья
Нашей повести о любви.
Не надейся на пониманье.
Не начать нам другой главы.
А звонки - все твои, ночные,
Это действует так коньяк.
От спиртного - мысли больные.
А на утро - пройдёт, пустяк...
А на утро - пройдёт, пустяк...
© Copyright: Грета Локота, 2020
Свидетельство о публикации №120081706851
Свидетельство о публикации №120081706851
Рецензии