«И пустошь разрастается в пустырь,
Молчанием заканчивая лето.»
Илья Будницкий
Ещё не осень, но влажна трава,
На ней следы опрелостью согреты.
И ветру вслед уносятся слова,
Кукушка их подхватывает где-то.
И замолкает.
В мире тишина.
Создатель смотрит на своё творенье,
В стакан по капле капает вина,
И длится вечно хрупкое мгновенье.
А дальше?
Дальше будет листопад.
Заметны станут на ветвях вороны.
И встрепенётся сердце невпопад
На рубеже последней обороны.
А дальше?
© Copyright: Вячеслав Кислицын, 2020
Свидетельство о публикации №120081704681
Свидетельство о публикации №120081704681
Рецензии
Пронизано сутью, печалью -- и мудростью, как свет пронизан искрящимися пылинками, танцующими в солнечном луче...
Светлана Клинушкина-Кутепова 19.08.2020 16:38 • Заявить о нарушении
Светлана Клинушкина-Кутепова 19.08.2020 16:38 • Заявить о нарушении
Это дождь... во всём виноват дождь:)) Льёт неделю не переставая...)
Вячеслав Кислицын 20.08.2020 07:04 Заявить о нарушении
Вячеслав Кислицын 20.08.2020 07:04 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.