Я собираю по частям своё разбитое сердце
Также, как кто-то собирает мозаику.
Режу пальцы о края, пытаясь согреться,
Пока жизнь из поэта превращается в прозаика.
И ни нитки, ни клей и даже ни пластырь
Не залечат, не спрячут на нём те раны,
Что нанесла любовь, тот самый пастырь,
В чью честь пишут картины и возводят храмы.
Тогда, может быть, время – царь бесконечности,
Что всё время бежит сквозь пальцы, словно песок?
Да нет, сердце спасёт только сердце. Живое.
Такой вот абсурд. Безысходность. Такой вот вышел стишок.
Простая хирургия
© Copyright: Роберт Северин, 2020
Свидетельство о публикации №120081700127
Свидетельство о публикации №120081700127
Рецензии
