Про книгу жизни

Вчера нашёл потрёпанную книжку,
что ангел обронил на склоне лета.
Возможно он, совсем ещё, мальчишка.
Не научился охранять чужих секретов.

Листаю книжку, вчитываюсь в строчки,
(хоть это по законам и негоже,)
записанные юным ангелочком,
про чью-то жизнь, что на мою похожа...

Странички есть, где почерком красивым,
рассказано с любовью. Их немного.
Про светлую мечту и про Россию,
про мамы нежность и про веру в Бога...

А дальше всё в сплошных чернильных пятнах,
со стёршейся бумагой на изгибах.
Ни буквы, ни слова там непонятны,-
сплошные синяки, как от ушибов.

Два листика записаны неспешно,
а значит годы счастья  были всё же?
Не удаётся человеку жить безгрешно,
но и без счастья он никак не может.

И есть странички, выдранные с корнем.
У протеже в те годы, очевидно,
бесчинствовал характер непокорный
и ангелу за эти годы стыдно...

Листов пятнадцать чёрные, как сажа,
как-будто опалённые пожаром.
Что это было? Ангел не раскажет,
но намекает - это Божья кара.

В конце остались белые страницы.
А значит Боже проявляет милость.
И человеку стоит помолиться,
что жизнь его ещё не завершилась...


              16 августа 2020