Побег

Переливы виниловых волн,
Кидающих на берег комнаты Шуберта,
Дом пуст, как глотка бездомного
На кухне накурено,
И осень ждёт, желая пылать
И рваться аортой в больной груди,
Испачкав живописный мазок платья,
В горько красной, густой крови

Но я сбежал от этого.

Надрывание связок до хрипа,
И прозрачным ядом их обжиг,
С годами тратить попытки,
На попытки быть собой,
И всё что с таким ярким всплеском
Так обидно блекло прожил -
Стало оное текстом, но

Я сбежал и от этого тоже.

Молодые девушки
В экране окна трамвая,
И каждая благоухает
Как цветущий орешник,
Но ни одна не надрывает
Горизонта пелену,
И не станет танцевать во тьме кромешной,
И холст пачкать не будет,
Коли окунуть взор её во тьму.

И от этого я сбежал, конечно.

Тяготы ремесла,
Тянут на небесный луг,
Поэмы о немоте струн,
Над которыми дрогнув
Танцует рука.
И связок голосовых
Рвущийся обертон,
Как вложить в олово стих
Что перетекает с неба на дом,
Я потерялся в буквицах

И от них бежал по трахеям улиц.

Маршрут по пустой квартире
От книги в кресле,
До рабочего стола,
От него до кухни за кофе,
После на балкон покурить,
Это всё мёртвая петля,
В которой приходиться жить
И в ней же приходиться умирать.

От этого я был рад уйти.

Но спустя время,
Проснувшись от шума,
Приподняв сухие листья век,
Я включаю пластинку Шуберта,
Ставлю вариться кофе,
Закуриваю сигарету
И пишу этот текст.