В кирпичной опалубке ветки
Истлели до серой золы.
Минуты прогулок так редки
С недавней как будто поры.
На бревнах ножом перочинным
Оставлен рисунок того,
Что свойственно только мужчинам,
И имя владельца его.
Проносятся с шумом мопеды.
Горланят кукушки вдали.
Как малы природные среды
Для города в едкой пыли.
Укрывшись, спокойствия ради,
Под старым могучим кустом,
Ты чуешь дыхание сзади,
И сбоку, и рядом с плечом.
Мне с автором книги интима
Хотелось. Остаться одним.
Ну что ж, если чтение мимо, -
Пойдем-ка домой поедим.
Воскресенье, бревно и голод
© Copyright: Руслан Шамшин, 2020
Свидетельство о публикации №120081605086
Свидетельство о публикации №120081605086
Рецензии