Белокурая цыганка - главы 1, 2

ПОВЕСТЬ В СТИХАХ

===От автора===
Это было написано в 17 лет, и тогда я так гордилась своей «Цыганкой», знала наизусть, читала замирающим от восторга подружкам. Сейчас, спустя много лет, перечитывала со снисходительной улыбкой… Здесь всё так эмоционально и порой нелогично… Но все-таки решила опубликовать.
«На заре туманной юности» чувства так захлёстывают, так отрывают от земли, что не вмещаются в суровые рамки правил стихотворчества… Не судите строго.
Все романы, прочитанные к тому времени, а особенно «Джейн Эйр» Шарлотты Бронте, перемешались в воображении и «выдали» эту историю.
В этих наивных строчках – всё искренне, всё дышит верою в чудо, замирает от вечной тайны жизни…
Сейчас, спустя столько лет, так уже не напишется.
Попытки править текст тоже неуместны, как нарисованные художником детали на детских каракулях…
Пусть всё остается, как есть – моментальный снимок порыва романтической юности…
Добавлю только, что «Цыганка» была написана за полгода, и все это время я жила как будто бы в двух мирах: реальном и вымышленном.
Все иллюстрации - из Интернета, спасибо их авторам!


* * *
Где это было и когда случилось –
Про то никто не ведает, не знает.
Историю мне рассказали птицы,
Которые повсюду пролетают,

Мне прошептал её весенний ветер,
Прошелестели листья на деревьях,
Озвучил и раскрасил тёмный вечер.
Она подстать легендам и поверьям…

1.

Итак, дорога – пыльная, пустая.
По ней две женщины идут – цыганки обе.
Одна уж старая, другая – молодая.
Неблизок путь их, и устали ноги.

Затишье. Солнце клонится к закату.
И скоро ночь укроет землю снова.
Чуть слышны грома дальнего раскаты,
Но неоткуда ждать им на ночь крова.

Темнеет быстро. И на повороте
Стал виден дом, оградой окруженный.
Деревья сада, светлые ворота –
Похож на зАмок, в сумрак погружённый.

«Богатый дом! – одна другой сказала. –
Попробуем в калитку постучаться».
Ответила другая: «Что-то мало
Я верю, что нас впустят. Наше счастье…»

Но не договорила, потому что
Гитара за оградой зазвучала.
И женский голос, тишину нарушив,
Завёл вдруг песню, полную печали…

Цыганская, простая, кочевая –
Она как будто крылья расправляла.
И, постепенно силу набирая,
Всё от земли до неба заполняла…

Переглянулись меж собой цыганки –
Их очень эта песня удивила.
«Быть может, кто из наших здесь в служанках?», –
Растерянно одна предположила.

Ну, а другая, что была постарше,
Ответила: «Раз в доме поселилась
Привольная, степная песня наша –
Здесь пустят нас… У нас она родИлась!»

Толкнула белую калитку – та открылась.
Вошли. Пошли по мраморной дорожке.
Беседка. У неё остановились,
Всё разом оглядели осторожно.

«Не очень утомились вы в дороге?» –
Внезапно речь родная зазвучала.
Цыганки оглянулись – на пороге
Резной беседки женщина стояла.

На ней одежда – цвета незабудок,
Лица не видно – темнота сгущалась.
Но волосами светлыми как будто
Изящная головка освещалась.

Они волнисто по плечам спускались,
От слабого чуть шевелились ветра
И изнутри как будто озарялись
Каким-то сказочным и бледным светом.

«Издалека идём мы, но дорога
Для нас не стала меньше даже вдвое.
Передохнув у Вашего порога,
С зарёй уйдем, Вас не побеспокоив», –

Так старая цыганка говорила,
Но вдруг её хозяйка перебила:

– У нас открыты для гостей ворота.
Особенно для тех, кто дружен с волей.
Ведь с вами я – из одного народа,
И вскормлена свободой в чистом поле!

– Как, разве Вы – цыганка тоже? –
В хозяйку вглядывались гостьи.
– А Ваши кудри, Ваша кожа,
Как раз под цвет слоновой кости?!

– О, внешностью так просто обмануть!
Цыганка я в душе, а не на глаз.
Вы, верно, слышали когда-нибудь
Про Розу Белокурую рассказ?..

2.

Именье древнего, прославленного рода.
Богатый дом, изящество повсюду.
Живым сокровищем была малютка Роза –
Дитя хозяев – маленькое чудо.

В четыре года пела, танцевала.
Съезжались гости – нежный колокольчик
Звенел в саду, по комнатам и залам:
Её по-детски звонкий голосочек.

Она во всём была на мать похожа,
Как маленькая копия с натуры,
Лишь волосы вились ещё роскошней
У этой озорницы белокурой.

Был жаркий летний день.
Конечно, гости не в силах были усидеть под крышей
И вместе с девочкой из дома вышли,
Чтоб свежесть поискать в лесу и тень.

Лес был недалеко – подать рукою:
Заманчивая роща над рекою.

Был воздух в роще свежий и душистый,
Тенистые места к себе манили.
И гости, на траве расположившись,
Казалось бы, про Розу позабыли.

Она сначала возле них сидела,
Тихонько что-то кукле напевала.
Потом ей, видно, это надоело,
Оставив куклу, незаметно встала,

Среди деревьев медленно бродила,
Рвала цветы, разглядывала мушек,
Ну а сама всё дальше отходила
И постепенно – вышла на опушку.

Здесь, на другом краю тенистой рощи,
Цыганский шарабан остановился,
И, проведя в лесу остатки ночи,
Готов был снова в дальний путь пуститься.

Повозка запряженная стояла,
Цыган курчавый с колесом возился,
Цыганка смуглых цыганят ругала,
Костер потух, дымок лишь только вился…

Сначала Роза очень осторожно
Разглядывала странную картину.
Потом решила, что, наверно, можно
Без опасений ближе подойти к ним.

И тут её цыганка увидала,
Цыгану крикнула: «Гляди, какой цветочек!».
С повозки спрыгнув, к Розе подбежала:
– Откуда ты, малютка? А не хочешь
Ты с нами на лошадках прокатиться?
Они у нас бегут-летят, как птицы!

Защекотала и затормошила,
С собою на повозку посадила.
– Ты погляди, какая обезьянка –
Вся в кружевах, в шелку, в атласных бантах!
И вьются белокурые колечки,
Как у пушистой маленькой овечки!

Ей в руки тут же сунула монисто,
Смеялась, приговаривала быстро
И девочку совсем заговорила.
Уже дорога дальняя пылила,
Поскрипывали старые колёса –
Вот так и увезли малютку Розу…