Она

Она лучше тебя, поверь.
Ты всегда просыпалась не раньше часу.
Уходила без завтрака, громко захлопнув дверь.
Никогда не мирилась с правилами и отказом.

Ты любила покрепче кальяны, напитки, слова.
И нашептывала стихи под нос как шальная.
Меня это бесило жутко, почти всегда.
А ты гордо сама себя называла «дурная».

Ты играла на моих чувствах, всегда без нот.
Называя манипуляцию - высшим искусством.
И мне нравилось как ты в любом топишь мастерски лёд.
Но шутил, мол: «твою бы энергию - в мирное русло...».

Она просто другая. Она ласкова по утрам.
Бережливо ко сну моему встаёт рано с постели.
Для нее наш дом - самый главный и светлый храм.
И ее вера в нас - надежнее цитадели...

У неё из крепкого - хватка за нашу любовь.
А из игр - футбол с моими двумя сыновьями.
Она лучше тебя. И б я рад не писать тебе вновь...
И не слушать твой шёпот стихов в диктофоне часами.

Она лучше тебя. И я видимо мазохист.
Раз я так спешу лечь под твоими опять каблуками.
Я сегодня приеду. Станцуй на душе моей твист.
Мне так осточертело с нею под облаками.