в стихе

в стихе

я воплотить хотел мраморный кусок
в металле; это цимес; то есть, сок;
я в строчках всю эпоху слил;
интеллект? я тоже раньше как бы мы-слил.

я бронзовых жаровень майских жуков пыл
на шампуре с мангалом в свинине с луком воплотил;
электрику добавил про водки на столе,
и пива после, сантехнику в эпистоле;

я - майский сад... был посажен
пре краснейшими садоводами;
был удобрён навозом с сажей,
и орошён сточными водами;

нет, я курей не щупал, и рыльце
у меня не было в пушку;
я ждал эпоху на своём крыльце,
взирая, как спасают Рим гуси на моём лужку.


а был бы синий - сделал бы дружку
из мрамора кружку, мол, где ж старушка?
няня - не на-на, хотя пела раньше,
сидела на эфиопском траньче,

она была тамбоафриканкой,
и странные мелодии типа на калинку очень похожие,
звучали заунывно на болдинскую осень склянкой,
хотя стояли февральские стужи непогожие;

снижался в области гемоглобин;
врачи лечили после дуэли пушкину ангину -
хотя был прострелен левый бок до глубин.
и так стонал сукин сын, что врач сам сгинул:

икнул, вздохнул, съел шоколад,
выпил; время шло по кругу -
ямщик, который Пушкина привёз назад,
подтягивал подпругу;

дантес напрасно в это влез;
в чем его жандармский интерес?
он пистолетом выполнил надрез
на пушкинской натуре - и в лес;

такова милость во французской имперской культуре;
на поле он сражался - и просрал;
пусть армию в Европе и собрал,
ведь ефрейтор - не генерал,

ему бы фляги, а он флаги
историю писали на бумаге,
а он на поле проявлял отваги,
было гладко, но ливень и овраги,

не надо было б - снега, морозы, россы;
и маленький адольф, перелистывая страницы,
на этой уснул, кто б знал тогда, что ему снится -
отлупил бы и бисмарк, два фронта - это гиблые вопросы;

скажи-ка, дядя, в саду у Вани
поспели вишни - колаборационистки,
в париже конские каштани
выдают за кофе, как это пошло, как это низко...

а самолёты пролетают, наоборот, не низко,
бреют все полёты, писатели - записки,
коммунист коммунисту брат, но не товарищ,
в россии эм че эс за чегеварищ

сдувает революционный пыл пожарищ,
сливает на тайгу байкал,
на этих костерках каши не сваришь -
так, поднимем же за них бокал -

смеётся плесень;
нам жаль; этот вой у нас идёт как песень -
был таков пушкин - теперь умолкнут музы, когда в поэзии частушки,
а на параде пушки.

поэт... ты в двадцать первом как репей:
петь не умеешь - ну, и не пей.

***


© Copyright: Август Май, 2018
Свидетельство о публикации №118081904242