В окно своё я вижу лишь закат
и старый двор, домишки и обломки,
и сам смотрю я в прошлое, назад,
как ветеран на шрамы от осколков.
Листаю книги, что давно читал,
не веря, что напишут тут получше.
Я стар душой - внутри, как аксакал,
хоть видом молод, да и не заблудший.
В стекло моё краснеет, гаснет желть.
Восход в другую сторону пылает.
Заход светила знаменует смерть.
Все тридцать лет по-волчьи вою, лаю.
И диск луны нацеленно горит,
в холодность стен прожектором сияя.
Их непрогретый блок беспомощно стоит.
Мы с ним похожи так, и судьбы аж скрепляем.
Коробка тусклая. Беспеременность лет.
И, знаю, солнце будет греть затылок
гранитной стеле, ну, а мой портрет -
глядеть на красный запад чуть остыло...
Тоскователь
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120081509257
Свидетельство о публикации №120081509257
Рецензии