Роланд

Мир сдвинулся с места. И в поезде мчится ночь
В прозрачном вагоне сквозь мертвые земли прерий.
Стрелок, как и ты, не знает, кто сможет помочь,
И гуглит бездумно рецепты цыганских зелий.

А мир, как часы, тик-тикая сходит с ума,
Скрываясь в подвалах квартальных зловоний.
И струпьями яда на лицах проступает чума,
Как вечный позор тому, кто пролил полоний.

Здесь мир погребен за дверью, как прочий хлам,
И в окнах с решетками небо до горизонта
Покрыто свинцом. И каждый, кто здесь умирал,
Твердил, что за правдой на землю вернется,

Как древний дракон с отрубленною головой,
На каждом пеньке на плечах взрастивший по три головёшки.
И годы пройдут - и если отец не дурак,
То дети найдут иглу в недрах матрёшки.

Мир сдвинулся с места. Башня растет в небеса,
И стены крепки. В объятьях чахотки жизнь пляшет,
Но Роланд-стрелок еще помнит лицо отца
И сердцем казнит. И пуля уже не промажет.