Кто я?

Этот друг, а этот враг,
Вон тут простак, над этим мы пошутим  - он дурак.
В этой непонятной схеме свой - чужой,
Пребывает каждый и хороший и плохой.
Как я выгляжу в глазах другого,
Как отличить злое от благого?
Кто я чистый, по природе,
Без этих примесей наследственных,
Без сказок о запретом плоде,
И без идей философов посредственных,
Без лишних красок и побед,
Я есть никто, безликий след.
Одной рукой даём, другой забираем,
Но с тем мы смысл жизни обретаем.
А смысл есть? Сто тысяч лет ищи ответ,
Он не сведётся к банальному да - нет.
Кто я? Чего хочу?
Что буду делать, если желаемое получу?
Где та внутренняя грань?
Она твёрда, как камень?
Или же скачет грациозно, словно лань?
А может это тень?
Быть может этой грани вовсе нет?
Прольёт на это бог свой свет?
Не ко всякому ответу есть вопрос.
Где находятся истоки наших грёз?
Мы - переплетения людей,
И судьбы пляшут в хороводе,
Наших знакомых и друзей,
Всех их пороков и идей,
Сомнения оставь на входе.
Мы при рождении кричим,
А мать нас обнимает нежно,
Вырываться боле не хотим,
Море той любви безбрежно...
Тот первый звук давно угас,
Видим мы его последствия на нас...