Белка и свисток...

«ОК! – он обнял Би и Рут,
читая титры про Бейрут, –
не хнычьте…». Про свисток и белку
ни слова: дочки подросли,
а горка плотненьких маслин
звала освободить тарелку.
Кем, кем он был ещё вчера,
мечтая дни и вечера
встать и схватив за горло штору,
верёвкой задушить в углу,
лишая преференций мглу?
Вскрывая вены монитору,
покинуть кокон, клетку, плен,
как попытался Гуинплен
до бегства мистера Мак-Кинли,
и, где планиде суждено,
из одуванов пить вино
в кругу кухарок ли, богинь ли.
Адепты выберут пикник,
что у обочины возник.
Управил Бог, как говорится.
А у иных – стандартный план,
не убедил Октавиан:
спешат на пляжи Биаррица.
Час не прошёл, открыт балкон:
и Гватемала, и Юкон,
и даже Антананариву
молили в гости за спиной,
но мир, как Голем, встал стеной,
глухой к надежде и порыву.
Он жалил словом и жарой
больнее, чем пчелиный рой –
немолод, лысоват и тучен.
Хотелось в отпуск, хоть убей
и, в небе, моря голубей,
увидеть дождевые тучи…


07.08.2020