Когда умру я через много лет,
(Не плохо б – через много),
Останется какой-то след
В реестре Бога.
Не знаю, что мне предъявить,
И в чем моя заслуга,
Ну, может, что мотив любви,
Я подбирал со слуха.
Писал стихи, и слушал ритм,
Внимал сердечным стукам,
Вышагивая алгоритм,
Любую боль баюкал.
Ну, может, брошенных собак
Возил на медосмотр,
И это, как хороший знак,
Зачтет апостол Петр.
А, может, не зачтет – и пусть,
Не гиль и не досада,
Десяток строчек наизусть
Твердим мы от детсада.
Те строчки в голове моей,
Интеллигентской кашей,
Среди обычных трудодней,
Становятся все краше:
Про меньших братьев – хорошо,
Про пахаря на пашне,
Про лесоруба, и еще
Про милость к павшим.
След
© Copyright: Олег Макоша, 2020
Свидетельство о публикации №120081501753
Свидетельство о публикации №120081501753
Рецензии