Старый Дневник

Библиотека в старом городке,
На полке книга с надписью «Не трогать!».
Как странно, будто шёпот вдалеке,
Манил прочесть её совсем не скромно.

Раскрыл её, лишь пустота внутри,
Нет ничего, пустые лишь страницы.
Лишь на обложке текст,
«Поймёте вы, как только не зациклитесь на смысле»

Придя домой, везде я стал искать,
Что это за причудливая книга.
То был дневник, писатель был простак,
С ума сходя, описывал всё в книге.

Народ шептал, что был когда-то текст,
Но только погрузилось тело в бездну.
Он со страниц немедленно исчез,
Никто не смог прочесть то, что исчезло.

Быть может написал он молоком,
Но сколь не грели, текст не проявился.
Выбрасывать, сжигать не стали том,
Быть может кто познает совершенство.

Вернулся, снова я открыл его,
Но как я не старался не увидел.
Быть может это просто слух о нём,
А может не достоин сего чтива.

Есть множество легенд,
Покрытых сном.
Они нас больше правды привлекают,
Читаем их и слушаем пред сном,
О как от них в нас сердце замирает.

Вернувшись через много лет спустя,
Я попытался отыскать то чтиво.
И не нашёл следов от дневника,
Как- будто не лежал на полке криво.