Cкоро будет зима. Та ещё не прошла.
Так в душе намело от последней разлуки.
Холостые дома. Без рассвета стекло.
И твои навсегда убежавшие руки.
Город будто немой. Шума нет голосов.
Шин не слышно машин, о дорогу шуршащих.
По дороге домой бледный свет от витрин.
Ветер нехотя облако серое тащит.
Та зима навсегда? Может ты позвонишь.
Или в почту закинь только строчками точки.
Эти дни - как года.Утекла неба синь.
И стрижей небо режущих крыльями почерк.
За зимою весна. С ней подснежник, капель,
Косы белых берёз, в поле алые маки.
Заплатил я сполна, мир остался без звёзд.
Лишь грачи, разодетые в чёрные фраки.
Так застыла душа, ты приди, отогрей.
Если можешь, прости. Дай любую надежду.
Небеса не спешат.Нудный дождь зачастил.
Скоро бал, где весь мир только в белых одеждах.
Позвони, напиши...
Позвони, напиши...
© Copyright: Игорь Иванович Киселев, 2020
Свидетельство о публикации №120081405538
Свидетельство о публикации №120081405538
Рецензии