Свистят ветра опустошения,
И только травы у земли,
Дрожа верхами от волнения,
Себе корнями помогли.
Ветра, простора олигархи,
Борясь друг с другом, сеют смерть,
Но жизнь – не стрелочки на карте,
А плодоносящая твердь.
В траве кипит работа жизни,
Перегнивает к пользе тлен.
Здесь сохраняется Отчизна
Работою грунтовых вен.
Но мнят ветра своё всесилье
И своевольно застят свет,
Но множествами малосильных
Хранится живота завет.
Отчизна, брошенное поле,
Где каждый ветер – господин,
Трава твоя, одна, не споря,
Растёт в баталиях годин.
И светит солнышко, пронзая
Безумство ветреных стихий.
Растёт трава, моя родная,
Погоды русские лихи.
А более во что поверить?
Но веры более тут жизнь.
Её упорство есть моление,
Невыдуманный механизм.
Сменяются ветра и моды,
Гремят и молкнут имена
Растёт трава в своей свободе,
С землёю жизни скреплена.
12, 14 августа 2020 г.
Трава
© Copyright: Нико Димыч, 2020
Свидетельство о публикации №120081402297
Свидетельство о публикации №120081402297
Рецензии