Птицы пели любовь.
Кузнецы создавали её из огня.
Она взяла часть от нас,
Теперь в ней ты и я.
И когда из тех рук,
Что разделят ночь с днём -
Уйдут летать имена,
Мы проснёмся и поймём всё потом.
А дураки всё парят над горой,
Им крыльями стала любовь.
Мир будет принадлежать
Тем, кто ловит в ураган дождь.
Поэты пишут любовь.
Они ищут её между слов.
И мы сделаем всё, что угодно,
Чтобы создать её вновь.
Создать её вновь
© Copyright: Сергей Шагеев, 2020
Свидетельство о публикации №120081309403
Свидетельство о публикации №120081309403
Рецензии
