Писатель Митрич

Лишь ночь свою набросит скатерть
На утомленное село,
Дед Митрич, сторож и писатель,
Тот-час садится за перо.

Сколь плодотворен день в засаде,
Народ что ноне говорит -
Запишет в старенькой тетради.
("Подсолит", где-то "подсластит"...)

От смеха лишь не помереть-бы,
Тайком подслушав бабий бред,
Мол на селе все бабы - ведьмы!
Все те, кого сейчас тут нет!

Бывало злился право слово,
Пугая баб взводил курок
Коль слышал о себе "такого"
Чего уж "рад бы - да не мог"!

Не раз совхозный сторож слышал
Своей соседки "сивой" бред,
Что мол его жена над крышей
Парит в исподнем на метле.

Не знал - хвалить или ругать их,
Загнать крапивою в бурьян,
Услышав буд-то Председатель
"Скупает Души" у селян?!

А ночью, подведя итоги,
Творил при помощи "пера",
Чтоб как Иван Васильич Гоголь
Свои прославить вечера.

Уходит в прошлое деревня...
Гармоней тихнут голоса.
И скоро будет не проверить
Все то что Митрич описал.