Милая

Жизнь бежит, как ручей по извилинам,
приникая к чужим берегам.
Вот и я так поссорился с милою,
словно
В устье чужое впадала река.

(Погубила рука дурака вместе с флягой,
похотливые мысли и глупый язык.
Этот стих-моя исповедь. Дорогая.
Прости.)

Ссора-смирение. Мир..
так я мыслить и думать привык.
Вспомнил нынче дурное видение:
что в болото зашел напрямик.
Сам стою-нет лица-привидение..

Я пришел непрямою походкой домой,
и калитку (тихонько?) открыл. Упал.
То ли я головой...на кровати..не встал.
провалился в сон полуживой.

Твой холодный пронзительный пристальный взгляд..
был он точно подобию крика-
разбудил меня.
Утро иль полночь? Но свечи горят...
"Ты чего,дорогая, безлика?"

Облила меня взглядом холодным опять,
Голос тихий, как будто простыла..
Я не понял тогда, что виною (*)кровать
Да разлитые на пол чернила.

Ты нашла мои письма. Прости. Загулял.
Я писал по наитию ветра!
Лишь в стихах я тебе (я клянусь!) изменял.
Я прошу тебя,можешь мне верить?

Эти локоны солнца..леса да поля,
Я люблю их,ты знаешь, до смерти!
Не могу сидеть дома. Не умею. Нельзя!
Я погибну подобно  растению ведь..

Твердь земную люблю, да озёра,моря,
Да небесные океаны!
И свободу люблю,отпусти погулять ты меня...
Впредь покорным, смиренным стану!