Не пророк...

Совесть давит на мою грудь,
С каждым годом всё тяжелей,
По ночам не даёт уснуть,
Прёт наружу из всех щелей.

В круговерти прошедших дней,
Столько было со мной всего:
Незнакомых дорог, путей,
Кроме верного одного.

Было дело, я не пророк,
Не посланник, не ученик
И не каждый больной урок
В моё тело и мысль проник.

Грешен был тем, что не кричал,
Когда голос мой важен был,
Тем, что подлость не замечал,
Слишком женщин чужих любил.

Не поднялся на эшафот,
С теми, кто на костёр, в огонь,
А зарывшись в земле, как крот,
Уповал на молчанья бронь.

А теперь тех ошибок груз,
Моей трусости и стыда
Нагоняет на сердце грусть -
Эх бы снова, да я б тогда!

Там же голос другой, внутри,
Добрый, лживый своё поёт -
Ты глаза-то открой, смотри…
Большинство же как ты живёт.

А пригнулся не для себя,
Для жены и своих детей.
Разве мог ты родню любя,
Стать причиной дурных вестей.

Ну смолчал, та и что с того?
Чтобы бы ты изменил, что смог?
Не добился бы ничего,
А семье не пошло бы впрок.

И уже ты готов признать,
Что есть правда в его словах
И хотелось хлеб с маслом жрать
И не так уж и страшен -  страх.

Так и жил, то как все вокруг,
Низко голову опустив,
не бунтарь, а отец, супруг,
Винтик к винтику – коллектив.

То взбрыкнув и сорвав поводья,
Говорил всё как в жизни есть,
Называя в глаза отродьем
Тех, кто продал любовь и честь.
 
Не дано мне видать спасенья,
Душу гложет сомнений червь.
Стыдно как-то просить прощенья,
Совесть как оголённый нерв.
***
Мы растём постепенно, трудно,
Но когда-нибудь воспарим,
А пока ещё безрассудно
С нашей совестью говорим.

И пока она есть и давит,
И болеет твоя душа
Бог поможет и нас поправит
Как мать плачущего малыша.