Не хочу писать стихи,
Мне противны стали спешно.
Вроде жизнь веду не грешно.
И дела ведь не похи.
Рифма струйкой пробивает,
Напиши,но мочи нет.
И такое,вот бывает,
То не опера,балет.
Не симфония шальная,
Что звуцит,на уши бьёт.
Тенор рядышком поёт.
Суть то в принципе больная.
Жить спокойно не даёт.
Тенор,сука всё зевает,
Слово волк в глухом лесу.
И сосулька на носу.
Ему душу пробивает,
Эта чушь,что я несу.
Надо всё же закругляться.
На стихи ложить большой,
Толстый с дерзтвенной душой,
Член,что может изгаляться,
И отнюдь не притворяться.
В уши не кидать лапшой.
Или положить её,
Прям на уши,ё-моё.
И смотреть,чтоб смог остауься.
Без греха себе признаться,
Что прекрасное житьё.
Это словно буква Ё.
Только в русском языке,
Прописаалась на легке.
Вот,концовочка в стишке...
Буква-Ё
© Copyright: Дмитрий Яшнов, 2020
Свидетельство о публикации №120081303595
Свидетельство о публикации №120081303595
Рецензии