Третий род

Судьба играет, крутит, вертит - но не врёт.
Сильнейший выживет, и слабого сожрёт.

Я не силён, я не хватаю с неба звёзд.
Но как сожрать меня - весьма большой вопрос.

Судьбе со мною не до игр - себе не врёт,
Ведь я не жертва,  не палач - я третий род.

Где нет ни "да", ни "нет" - там "может быть" кранты.
И пасть клыкастую тошнит от пустоты.

Не друг, не враг, не пища - просто ядовит.
Для злых и сильных бродит смерть в моей крови.

Не параллельны путь, что крив,и путь, что тих,
И сильный чует: ЭТО лучше обойти.

Хоть, получив удар, не требую: "Ещё!",
Кому попало я не подставляю щёк.

А если битва суждена, тогда… Ну что ж:
Вот мир любви. Напротив - морок, ложь.

Я не скажу родной: "Ищи меня меж тел" -
Кто без щита, того не носят на щите.

Я ей сказал бы: разыщу тебя во сне,
Среди цветов, когда сойдёт апрельский снег.

Лучом поглажу по щеке в сиянье дня…
Но я смолчу - нет, к счастью,милой у меня.

Я наг. Но копья просто некуда воткнуть.
Что за спиной? Лишь горизонт и звёздный путь.

Кто мнил врагом себя, давно уж в землю лёг.
И на ладонь садится белый мотылёк.