Альбомное

Поэзия во мне скрывалась...
Жаль, что так долго я молчал.
Волной стучала, вырывалась,
Как будто в бурю о причал.

Стучала, берег размывала,
Освобождаясь от оков,
Куплеты, строки диктовала
Всех ненаписанных стихов.

Но вот однажды, слава Богу,
Весной, как дамбу прорвало, –
Поэзия нашла дорогу!
И тут меня уж понесло…

В народе песни исполняют,
А сочинял обычный люд.
Горшки не боги обжигают.
Быть может, и мои споют?

А может, исполнять не будут –
Поэтов много на Руси.
Лишь скажут: «Кто таков? Откуда?
Сиди себе и не проси!»

Но я просить не собираюсь,
Ведь в жизни мало что просил,
Грешить – грешил, и в этом каюсь,
А что пишу, так от души!

Конечно, я не Маяковский,
Не Блок, не Пушкин, не Маршак,
И сочинять совсем не просто,
Но рифма сыплет только так.


Бегут слова, ложатся в строки,
В столбцы, рисуя ровный ряд.
Они, как строй гусаров строгих,
Шагают, словно на парад.

Как летом пыльную дорогу
Гроза старается залить,
Так мысли, радость и тревогу
В стихи мне хочется вложить.

Прошу, не осудите строго,
Слагать не каждому дано.
У каждого своя дорога.
Слагаю – значит, суждено!

Март 2008 г., г. Орск